Иногда мне кажется, что какая-то искорка умирает.
Летит далеко от костра, тает в темени ночи и медленно умирает. А за ней следующая, следующая, и вот их много – летят, радуются и умирают. Дрова в костре трещат, словно ругаются, и вновь в воздух взлетает ворох красных искр. Очередная их стайка отправляется в путешествие за пределы костра и там оканчивает свою жизнь, в темноте и холоде.
Я смотрю на огонь неотрывно, очень долго и пристально. В какой-то момент мне начинает казаться, что пламя танцует какой-то странный, неведомый мне танец. Вот оно присело в изящном па, а вот взметнулось ввысь в пластичном прыжке, протянув руки-языки высоко к ночному небу. И с пальцев огня сыпятся искры, сыпятся и летят, и тают и умирают.
Спустя какое-то время я поднимаюсь и отхожу от костра, чтобы взять полено из кучи свеженаколотых. Замечаю огненную искорку на темной траве. На душе сразу становится тепло и радостно, в первую секунду я еле удерживаюсь от того, чтобы закричать: «Она жива, жива!»
Но я молчу. Это все равно бесполезно.